POEMAS
Ghetto Headquarter
No son los patios de los junkeros, — metálicos, mutilados— lo que llena la cabeza de alfileres. Tampoco la vieja bajo el sol, sobreviviente del
Kelly Martínez Grandal
6 mayo, 2019
No son los patios de los junkeros, — metálicos, mutilados— lo que llena la cabeza de alfileres. Tampoco la vieja bajo el sol, sobreviviente del
Quizás también el día siguiente Qué bueno que no amas como yo. Que no vistes tus caricias con el lugar común del hambre y la
Pantano Una geometría absurda allí donde el viento norte apila fogatas, campanarios, pizarniks, y un alebrije estéril que habita el pantano tierno de
uñas pintadas La muerte llega a su pawn shop con uñas pintadas de mierda más larga en el dedo meñique para rascarse el oído
Un legado poético de generaciones. Iniciativa impulsada por el ron Flor de Caña “Un joven le escribe a su novia cartas, ya que se ha
EL RELOJERO All we ever see of stars are their old photographs. Watchmen, Chapter IV Todas las noches convergen en un mismo
No quiero ser otro paladar que te salive en este país del autoexilio, pero acá tampoco puedo alejarme de la parte que me toca del
Sentado frente a tu sueño donde escribo cómo estrechas mi corazón, cuido que todo lo que tocaste duerma también mientras observo, fuera de mí,
a.m. bolsas de plástico aletean entre las púas, el sol se estrella contra la luz del movimiento, sirenas verde amarillo rojo, sórdidos motores en ida
Sintonía I, entre un instante y su recuerdo Tienes razón, tú conduces el diario acontecer de mis miradas, incluso cuando me domina el injusto galopar
