Una vez apareció en la revista de un poeta des conocido, que se llamaba como él, un poema mío cuyos recursos excedían lo aceptado por
Tarde Demasiado tarde los libros, la ternura, los besos. Demasiado tarde el fuego, las celebraciones, los sueños realizados. Demasiado tarde el hastío,
Subo al auto y cargo las mochilas de mis hijos. Ellos se acomodan en los asientos. En el recorrido pasan por la ventanilla los peatones
Como en todos los encuentros de poesía, había poetas malos y otros peores, más el homenajeado que cabía en cualquiera de las dos categorías anteriores.
No son los patios de los junkeros, — metálicos, mutilados— lo que llena la cabeza de alfileres. Tampoco la vieja bajo el sol, sobreviviente del
Quizás también el día siguiente Qué bueno que no amas como yo. Que no vistes tus caricias con el lugar común del hambre y la
Pantano Una geometría absurda allí donde el viento norte apila fogatas, campanarios, pizarniks, y un alebrije estéril que habita el pantano tierno de
uñas pintadas La muerte llega a su pawn shop con uñas pintadas de mierda más larga en el dedo meñique para rascarse el oído
Un legado poético de generaciones. Iniciativa impulsada por el ron Flor de Caña “Un joven le escribe a su novia cartas, ya que se ha
EL RELOJERO All we ever see of stars are their old photographs. Watchmen, Chapter IV Todas las noches convergen en un mismo
