Las calles tienen historia. Detrás de su rostro efervescente y voraz se esconde un costado menos floreciente. Es el caso de Broad St. Caminando hacia el norte, después de Canal St., el paisaje cambia notablemente. Aparecen las casas bajas, los baldíos, los edificios abandonados y las callecitas cerradas, sin salida.
Cerca de Canal St. hay un supermercado con aspecto de nuevo. Pero más adelante se divisan otros supermercados, malolientes, sin carteles, como huellas anónimas del capitalismo defectuoso. Algunos transeúntes pasan durante la mañana. Este rincón de la ciudad está desértico. Unos pocos autos pasan por la avenida. El bus, impuntual, deja su humo y su velocidad en medio de la nada. Camino unas cuadras y llego al paso a nivel que deja ver las vías desvalidas. No sé si pasa el tren por aquí.
En varias esquinas hay pintadas callejeras.
En los edificios arruinados hay carteles rotos y frases a medio terminar. Es como si hubieran quedado los restos de un huracán y nadie se hubiera atrevido a modificar la masacre.
Estoy frente al cine del barrio. Es un edificio blanco, con anuncios de los estrenos. La entrada no está sobre la avenida sino por el costado, en el estacionamiento. El cine está cerrado y las películas están guardadas. Respiro la atmósfera de silencio y olvido en el perdido cine barrial. Las películas son lo único vivo en este lugar de la ciudad, pero ahora están guardadas.
El barrio esconde un pasado: alguien está planeando incendiar la ciudad con un único fósforo. Si empezara por este barrio, nadie se daría cuenta de que la tragedia es el futuro. El barrio vive en el filo de la incertidumbre. El sistema se quiebra por aquí. Un secreto cruje detrás de las paredes.
