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miami
viernes, junio 22, 2018

Elías David

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Sostuvo en esta revista, hace tiempo, la columna de poemas Saudade que ahora retoma, ya sin saudade. Ha impartido en su ciudad natal talleres de creación literaria donde ha aprendido mucho. Textos suyos han aparecido en antologías regionales de su país y de Miami. Fue profesor de secundaria. Ahora sólo lee y escribe, o sea, no hace nada.

Rostro de voz.

I ¿Qué rostro propiamente dicho pudiera imaginarse a ese otro, tan desconocido? ¿Qué voz va a dibujar tu rostro? el tuyo que casi nadie conoce ¿Cómo voy a encontrarte? ¿Por qué...

Espero

Espero, como todos, un paso sencillo, silente en la corta vista de la neblina                        interna lámpara inútil. Apagada vela cera resbalando sin calor. La espera es esa gota blanca...

La contadora de Películas. Hernán Rivera Letelier.

La vida es perfecta porque se vive de recuerdos. María Margarita gana un concurso familiar y ahí comienza su don a ser pulido. Le...

Como palabras de dios enmudecido.

  ¿Qué decir de las palabras sombreantes y moribundas que somos ahora? ¿A dónde enviar las pisadas y sobre todo su eco indestructible? En las calles que vivimos, donde ambulan...

Paradoja de la tristeza en los ojos.

I ¿en qué momento se alcanza la tristeza plena? Llega un minuto austero, límpido ahogado por el montón de segundos pensamientos como lluvia. II Si te salta un pez detenido, si te...

¿Qué será vida?

¿Saber andar los pasos extraños del camino de siempre? ¿Qué tanto del sentir? ¿Qué tanto del deber? ¿Cuál fuente, cuál      arroyo, cuál impulso es el inicio de la...

Mito

    I Dónde nos detenemos desde qué faro la barca nos divisa si somos solo unas monedas un peaje pagado desde los ojos II en qué foro se gritó nuestra muerte profetas...

El Puente.

  Para  M.A. Pienso en el puente peatonal sobre Juárez a la puerta del mercado Juárez y el puente que sigue dibujado con letras sobre la barra de esa cantina a donde vamos...

Clicks y latidos: la virtualización de la cultura.

Puedo recordar lo que Marguerite Duras dijo: ”Muy pronto en mi vida fue demasiado tarde”. Ésta frase, aunque en otro contexto de su original,...

Ese bichito raro.

He estado pensando un poco en la muerte, no siempre hay tiempo y las sílabas resbalan rápido de la lengua como agua pero la muerte, según sé, es un bichito oscuro, pequeño que...

AUTOR DEL MES