Judith Ghashghaie: una artista comprometida con el espíritu de su época.

Si la creación artística ha sido un oficio de minorías, el arte comprometido lo ha sido aún más. De vez en cuando, sin embargo, en el ambiente artístico surgen individuos comprometidos con su entorno. Uno de ellos es Judith Ghashghaie quien apostando por un arte útil, se sitúa en la línea de los artistas sociales. Artista multifacética, Judith muestra un indiscutible talento en la literatura y grandes cualidades como artista plástica. Su poesía, en particular, revela su postura de compromiso ante el individuo contemporáneo agobiado por una dialéctica existencial, entre sí mismo y la sociedad.  En este sentido, su poesía se convierte en una expresión, en la voz del ser humano, de sus sentimientos y también de sus miserias y necesidades. En la siguiente entrevista nos habla de sus vivencias y creación artística.

 

Biografía

 

Judith H. Ghashghaie : Nació en Caracas, Venezuela. Egresó de la Escuela de Letras de la Universidad Central de Venezuela en 1986. En el mismo año se graduó en Artes Plásticas, en el Instituto Universitario Pedagógico de Caracas. En 1992 finalizó un Postgrado en Educación para niños superdotados en Oklahoma City University.

Trabajó en el Centro de Estudios Latinoamericanos Rómulo Gallegos como asistente de investigación bajo la dirección del crítico literario Profesor Nelson Osorio. Vivió en Oklahoma City por 20 años,  allí se desempeñó como docente en varias escuelas, técnicas, universidades y  como artista plástica en residencia para “Arts City Council” de dicha ciudad.

Ha colaborado con reseñas, artículos, poemas, dibujos en algunas publicaciones periódicas  venezolanas y extranjeras. Algunos de sus trabajos se pueden leer en páginas electrónicas de la Internet: Ficción breve venezolana, Revista Proyecto Expresiones, Badosa.com, Proyecto Setra-Revista Nagari, entre otras.

En los últimos años Judith Ghashghaie se ha dedicado a compartir su obra poética con comunidades del estado de Oaxaca, México, lugar donde participa del evento “Mujeres Poeta en el País de las Nubes” al tiempo que realiza Libros de Artista y Arte Correo. En el año 2009 tres de sus obras se presentaron   en “Aspettado la Bienale di libro de Artista” en Nápoles, Italia.

En el año 2010 Judith Ghashghaie fue invitada por el Señor Pablo Martínez Rojas, ex Cónsul General de Ecuador, para  participar en la II Bienal Internacional de Pintura del Museo Álvaro Novoa en Guayaquil, institución a la cual la artista donó una obra para el disfrute de la comunidad de esa ciudad. Asimismo, la curadora Dr. Jim Lorena,  la invitó para que formara parte de una de las más representativas exhibiciones colectivas del género Libro de Artista. Esta muestra itinerante, es un homenaje al poeta Miguel Hernández, se ha llevado a cabo en la Escuela de Arte de Córdoba y Universidad Altea, España; Universidad Tecnológica de Pereira, Colombia, y continuado recorriendo otros  lugares.

La Galería De-Autor, en Madrid; Biblioteca “Los Mangos”, Puerto Vallarta, México; Museo Santa Rosa, Argentina, y University Of The West of England, son algunos de los lugares donde  Ghashghaie ha expuesto sus Libros de Artistas y Arte Correo. Una serie de sus dibujos fue mostrada en la Gallería Art Rouge-Kavachnina del Distrito de Diseño de Miami, Florida.

En el presente año Judith Ghashghaie ganó un “grant” otorgado por Tigertail y el Condado de Miami Dade para ir a Rosario, Argentina, en donde participó de actividades plásticas y literarias junto con la poeta Mariana Vacs y la escultora Adriana Sisto, al tiempo que continúa como  miembro de la junta directiva de Grupo Proyecto Setra de Coral Gables, colectivo de artistas del estado de Florida.

Página de la artista: http://www.judithghashghaie.com/

 

1. ¿Cómo fueron tus inicios, en términos de ambiente, inquietudes, etc? ¿Qué cosas empujaron o marcaron tu decisión de ser poeta?

 

Me animó a escribir  la aventura de leer y el intenso deseo de liberar mi pensamiento para  construir o de-construir el mundo a mi propio antojo. Mi ambiente me lo creé sola, corrían los 60s, tenía siete años, mi familia se mudó a una casa donde había una colección de libros muy rara, era del inquilino anterior, un militar que se suicidó. Allí habían informes y libros militares, de tácticas guerrilleras; novelas de la gran literatura junto a novelitas rosas; libros de espiritismos de Joaquín Trincado con filosofía; literatura latinoamericana, también sobre sexo. Comencé a leer escondida en el closet donde se encontraban estos libros que a nadie de la familia parecía interesarle. A los quince años ya era una “rebelde con causa” y me internaron en una escuela de monjas en un pueblito perdido de la geografía colombiana. Las lecturas son antenas, sirven para conectarse con semejantes, así que pronto fui pupila de Sor Cecilia, quien me dio a leer a Sor Juana, Ernesto Cardenal, El Principito y me hablaba de Camilo Torres Restrepo, pionero de la Teología de la Liberación. A los 17 tuve mi primer novio, un chico universitario muy listo que me regaló un libro que se llamaba “El Libro de nada”. Este libro tenía hojas blancas y allí comencé a escribir e ilustrar mis escritos. Estudié con grandes maestros en la escuela de letras y me casé con un profesor de filosofía. Todo contribuyó.

2 ¿Cómo definirías tu proyecto poético o ejercicio escritural en términos de intenciones o propuesta creativa?

 

He tenido varias etapas, como mi vida misma. De joven me gustaba escribir poesía hermética, no sabía lo que quería, tenía muchas interrogantes sobre mi futuro; amorosa cuando he estado enamorada o despechada; visual cuando no he podido expresarme pictóricamente. Pienso que cualquier tema es “poetizable” pero el lenguaje y sus recursos son instrumentos con los cuales se construyen los temas y estos tienen que ser selectivos. Ahora me centro más en la claridad de las ideas, no tengo ningún empacho en escribir lo que se me antoja. No tengo una corriente o estilo particular en mente cuando escribo, pero cuando corrijo intento ser coherente, sintética. La brevedad me parece valiosa e impactante.

 

3. ¿Podemos decir que tu arte tiene una función, que es un arte comprometido? ¿O tu compromiso está solamente con el proceso de la creación artística, según lo dicho por los defensores del «arte porel arte»?

 

La función del arte es siempre y necesariamente estética pero las obras son  portadoras de otras funciones y valores que cambian con el transcurso del tiempo, dependen de la recepción. Me adhiero a la idea de que no existe arte inocente o “arte por el arte”. Toda obra expresa una visión estética/ ideológica favorable o desfavorable de la realidad; en tal sentido, las obras  de arte están comprometidas y hasta “hipotecadas” con su entorno. Los ejemplos abundan: en la Edad Media y Renacimiento el arte estaba comprometido con la Iglesia y eso era considerado bueno. En cambio, los románticos fueron antirreligiosos, grandes defensores de la justicia y responsables de revoluciones e independencias. En Latinoamérica, por ejemplo, al movimiento modernistas se le colgó la etiqueta de “arte por el arte”; ciertamente, era una poesía escapista, porque a los poetas les repugnaba la realidad, eso es estar contra lo establecido, eso es estar comprometido porque los poetas no tienen armas de destrucción masiva pero tienen la palabra o el silencio como agresión pasiva. No obstante, los modernistas no siempre eran escapistas. Eso lo deja claro Rubén Darío en su poema “A Roosevelt” en Cantos de Vida y Esperanza. Incluso el arte “ontológico” o espiritual es una respuesta a un mundo material, entonces está comprometido con la humanización. Todo arte está a favor o en contra del poder establecido, consecuentemente es comprometido positiva o negativamente.

 

4.  ¿Qué opinión te merece el arte feminista? ¿tu arte podría ser catalogado como tal?

 

Desde la Biblia hasta la literatura actual se ha impuesto una visión androcéntrica, falocéntrica, machista o como quiera llamarse el hecho de que el hombre es medida de todas las cosas y representa la totalidad. Las mujeres entramos en esta visión como pasivos objetos y no como sujetos. Los escritores latinoamericanos entran en el mismo saco; nuestro Nobel de Literatura, por ejemplo, el muy querido Gabo, en sus Memorias de sus Putas Tristes cuenta la historia de un  anciano de 90 inviernos que se regala una noche de amor con una adolescente virgen de 14 años. Yo como lectora “macho y activo” leí y reescribí esta obra perversamente:  “la chica es la hija del escritor” ¿A ver cómo se siente? Fíjate la infortunada expresión de nuestro admirado Cortázar: deseaba para sus novelas “lectores machos” no “hembras”. Una vez me compararon con la Maga. Siempre me quedó la duda si se trataba de un cumplido o un insulto; la Maga era puramente “intuitiva”, muy primitiva. La literatura está poblada de mujeres pasivas, putas, tontas,  locas. Si son activas y toman la justicia por sus propias manos como Doña Bárbara, entonces el escritor las desaparece para siempre de escena. Yo no quiero hacer un arte feminista,  tengo uno que otro poema suelto en esa línea, pero en general prefiero usar mi pólvora por lo humano, por los derechos humanos. Los hombres también están jodidos, otros hombres les explotan e imponen roles prefabricados.

 

5. Cómo ves la poesía actual venezolana.

 

A pesar de todo, saludable. Me ha alegrado mucho que nuestros escritores hayan obtenido reconocimiento internacional, como por ejemplo mi Maestro Rafael Cadenas. En ocasiones me es difícil saber de las nuevas voces porque tengo muchos años en este país, pero algo me llega.

 

6. En tu opinión ¿Qué significa hacer arte desde los Estados Unidos?

 

Es harto difícil: el público es reducido; a las pocas editoriales casi nunca les interesa la poesía, no es rentable. No abundan premios, oportunidades, lecturas, etc. Se escribe poesía para compartirla con los amigos, menos mal que los amigos lo salvan a uno de todo.

 

7. ¿Cuáles son los autores a los que acudes periódicamente?

 

Vallejo, siempre Vallejo. En general nunca regreso a un libro de literatura después de haberlo leído, por eso los regalo, pero sí releo pensamiento, teoría y crítica literaria de nuestro acervo: Mariátegui, Martí, Alfonso Reyes y de las nuevas promociones: Mirla Alcibíades, Hugo Achugar, Nelson Osorio, Canclini, Acha, entre otros.

 

8. Se dice que un poeta es una persona inexcusablemente solitaria. ¿Compartes esta idea?

 

Es un estereotipo. A muchos poetas nos encanta compartir con otros poetas, sobre todo frente a una copas.

 

9. Qué piensas de la revolución tecnológica aplicada a la industria editorial: los e-book, el sistema de descarga de contenidos, el cambio en el modelo editorial, de distribución y de costumbres de lectura, etc.

 

La lectura será más restringida a un grupo, existen millones de pobres en la tierra muriéndose de hambre en este segundo y no tienen acceso ni a alimentos ni muchos menos a bienes culturales; o sea, es una invención para una elite, llevará tiempo. Los jóvenes la impondrán pero ahora mandamos los viejos. Ya yo tengo mi IPad y me la regaló mi nieto.

 

10. ¿Qué les dirías a las personas que aún no se atreven a escribir poesía?

 

Lo mismo que le diría al Santo Papa: ¡Atrévete a pro-crear sin ningún método anticonceptivo! Experimentarás el alto costo, cómo duelen, te alegran o te hacen miserable la vida;  pero, sobre todo, como se multiplican.

 

11. Has incursionado además en otros géneros como la pintura, la fotografía, los libros de artista, etc. ¿De qué manera esta visión múltiple influye en tu poesía?

 

Para mí las imágenes visuales en la poesía son fundamentales y las imágenes poéticas en las artes visuales son vitales; este aparente conflicto lo he resuelto con la creación de Libros de Artistas ya que con ellos puedo combinar libremente diferentes medios.

 

 

Muchas gracias Judith por esta oportunidad.

 

Poesía

 

Liberación

Si Quieres

como yo

ser liberada

y  poderosa

emplea

a Reymunda

que con

detergente Ariel

limpie la casa

y  lave tu ropa

Adivinanza

Vuelo,

no tengo alas;

camino, poseo patas.

Hablo o quedo en silencio.

No pertenezco al

reino animal,

ni vegetal.

Aunque todo desaparezca

sobreviré.

 

Orden Sacra

Juzgado dé Instrucción

para incoar  Sumario

se  requiere imposición  de Ley

que permita consagrar y proteger

memoria personal y sus cultivadores.

Asimismo, exhorto

poner nalgas en  silla eléctrica

a responsables por

violación,

secuestro

y desplazamiento forzoso

de  palabras y significados.

En definitiva, exijo decapitar cabeza

de culpables  por   crímenes de lesa  poesía.

___________________________________________________

 

 Organic Higthcute

 

Hombre te has metido en

líos…

¡Mujer con panza de Buda !

¡Oh Gods!

Habrá niño:

con verde moco;

con moscas verdes.

 

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Reggaetón  del AY-DI

 

El policía de Miami Dade me ha parado,

quiere saber si soy del condado,

mi identificación  he olvidado.

 

El men pregunta mi nacionalidad.

Gringa no me siento;

¿Venezolana?

lo lamento,

quizás  con  un Cura de gran calentura

o eléctrica picana

podría asumir ser iberoamericana.

 

Yes sir! NO SIR !

 

Mister  usted no comprenderme:

I’m not Puertorican or Cuban.

Hablo broken Language:

castellano , guarani, aymará, yucateca, maya

Mi padre era macuchi

las palabras salen de  mi boca como rana

quizás soy hispana

 

Sorry señor police

su bigote de charro me confunde;

pensé que el chicano era usted.

No problem, mi hijo, casi un okie,

puede traducir my Spanglish

en perfecto inglés.

 

Yes sir! NO SIR!

 

I’m not sure about…

mi negra Nona  se casó con  italiano,

decía ser Marrana;

quiso pasar por romana.

La botaron de la iglesia por mamona;

probablemente soy latinoamericana.

 

Yes sir! NO SIR!

 

Señor Juez deje de amenazar con su hammer,

no me gusta rimarlo con su fundillo,

no es mi retórica la causante de su migraña.

Trascriba bien mi descripción:

reitero ser terrorista;

del país de los utopistas:

artista visual y poeta de profesión.

 

Le he dejado siempre buena pista

pero  usted no se da cuenta,

por estar cogiendo con su secretaria

o con su traductor.

 

Yes sir! NO SIR!

 

Observe Mister Judge la obviedad:

My eyes are brown;

piel trigueña tengo;

anchas caderas para la maternidad;

grandes nalgas,

pero hasta ahora no han sido mi sustento

 

Yes sir! NO SIR!

 

I’m not piel roja o seminole;

I’m not afroamericana.

Aunque azul pasaporte tengo,

ni en sueños pasaría por norteamericana.

 

Yes sir! NO SIR!

Mister police and Mister Judge

my mind is not fuckup!

entiendan de una puta vez

mi etnia no tiene clasificación.

El AIDI que me identifica

guardado está en un cajón:

no tiene puñetera validez

___________________________________________

 

Bodas de hueso

Este cuerpo  apresado por los días,

por los zarpazos de la impaciencia,

ha sido mi casa,

cárcel,

mar,

campo.

Este cuerpo, aunque le han decretado años contados como ábacos,

alguna vez fue greda en la cual floreció un hijo.

Este territorio, de encrucijadas que conducen a ninguna parte,

tuvo un faro envuelto por la niebla

y un puerto a donde llegaron fantasmas con sus respectivos barcos

(quienes desaparecieron con la hoguera del ocaso)

Este continente, reverdece con   palabras, alas

y un redoblar de latidos,

que quiere abraza tu irreverente esqueleto

para celebrar nuestras bodas de hueso.

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Con ambas manos

Arranca pelos

desde las sienes

hasta encima

del pene.

Extirpa  ojos,

alarga orejas,

desmonta huesos,

vacía cerebros,

aplasta cráneos.

Humilla,

doblega,

cuelga,

seca,

ennegrece.

El tiempo es un criminal en serie.

Café  Concert

 

Qué, qué, qué

¿Qué cómo amanece una mujer

después de hacer el amor?

-Depende :

¿ Hubo rosas  auditivas,

dibujadas,

digitales, plásticas

o fragantes?.

-Quizás me levante

como bala perdida;

tal vez

engreída

y alborotada…

Hoy estoy taciturna;

evitaré saludos y llamadas.

Arremeto contra las teclas.

Jardín de las Delicias

 

En cada parte del planeta que viví

soñaba con la luz  del verano

o los cambios de colores del otoño

cual desquiciada loca.

En cada lugar tuve un amante

a quienes  amé y juraron amarme

para siempre

y  como a nadie,

Dijeron y dije absoluta verdad

pero el planeta cambia

y todo amante es reciclable.

Actualmente habito en un territorio

en el  cual  primavera

e invierno  son  brillantes.

Aquí  la vida humea;

mas no huele, ni hiede,

no hiere, ni despoja,

Es imperativo  ser cuerda  de remate:

y ahora múltiples orgasmos

transcurren  sobre la verde hierba

de un jardín virtual

 

Manos-libres

Tu voz regó la duna de mi pecho en la dulce cabina de madera

por el sur de mis pies fue primavera y al norte de mi frente

flor de helecho.

______________________________________________________________________________

García  Lorca

Hay otra precisión que no gira alrededor de un astro,
momento sin la verticalidad de la arena;
instante sin aullar de relojes
en el que siento galopar mi sienes

y  tronar mi pecho.

Es  tiempo  nuestro solamente,

Es el segundo en que suena el teléfono:

y nuestras voces,

tal como si fueran conejos inquietos

saliendo del sombrero de un mago,

saltan en direcciones opuestas,

hasta finalmente acariciarse

 

El libro, el hijo, el árbol

Las páginas de mi  Libro son  alas de moscas.

El Hijo envía un email o llama al celular en los días de fiesta.

De mi Árbol caído aún cuelgan varias pasiones muertas a picotazos.

Vivo en un mapa con países en ninguna parte.

Millonaria en miserias,

ostento un trueno sin ruido,

un alfabeto sin letras,

una brújula sin norte.

También tengo dos cisnes:

uno decapitado;

el  otro con cuello nuevo ( posee un tic nervioso ).

No sé cuál de mis joyas es la más costosa;

tal vez sea mi ardor apagado,

que a veces despierta o bosteza como poema por entrega.

O quizás, el beso impreso en papel que súbitamente se convierte en boca

 

 

Me afierro a ti

me pliego

y entro en tu cuerpo

sin alegrías ni pesares

sin piel

Eres salobre calor del mediodía

Soy  tu fosforescente costilla

que vibra en medio de un reguero de plumas

_______________________________________ 

 

Malboro light

 

Juro cabalgarte hasta que me sangren las piernas

y se los rompan los huesos

Luego

extenuada

fumaré mi cigarro

te abrazaré

y dormiré como tu niña buena

Te lo prometo.

_____________________________________________

 

Mayo

 

En cada vuelta al sol

aprendo algo nuevo

La primavera ahoga

Me aprieto a tu espalda

mi única ancla

así puedo aguantar

el peso de tantas flores

que   revientan en mi pecho

 

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Confidencias…

 

 a John Donne

 

Al  rubio de la tarjeta  Carte Blanche lo adoro.

El moreno que invita a comer sopa de frijoles

como si fuera caviar del Mar Caspio, me enternece.

El poeta borracho promete orgasmos múltiples pero

termina la noche con los pantalones orinados,

divierte, aunque también me entristece.

Admiro con vehemencia :

al  marxista  profesor de historia;

al que remoja sus barbas en el laboratorio;

al que duerme sobre las telarañas  de la biblioteca.

Cierta estima siento por el anodino burócrata del condado,

aunque me enardece cuando habla de  política,

boxeo o caballos.

Me preocupa el coronel que escupe cuando habla de la ex mujer.

Quiero al bigotudo y calvo librero de la esquina.

Quienes escriben metáforas en servilletas

o envían ramos de flores con una tarjeta me hacen delirar.

El vecino que espía desde su persiana

y el joven de la moto con los brazos tatuados

me incitan a   profilácticas  fantasías.

Creo que a todos, todos los hombres amo con locura

(hasta que amanecen bostezando en la cama).

 

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Justicia poética

 

Pide trago,

papel y lapicero:

saca cuentas  del dinero

que hizo con su ya maltrecho cuerpo.

Prende cigarro:

fuma, fuma incendios;

la humareda trae a la memoria

el rostro agujereado del poeta.

¿Poeta?,

maniático depresivo,

bipolar ,

putañaero,

abusador de mujeres.

Pero está muerto,

profundamente muerto,

como todos los muertos.

Descansa en paz o en el infierno

Charles Bukowski.

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Microcuentos

 

Ricitos de Oro

Devolvimos  el apartamento a los prestamistas bancarios,  nos mudamos a la pequeña Haití. En la Universidad de Gainsville se dieron cuenta  que nuestros impecables documentos legales eran chuecos, no nos dieron más laburo en eso de los experimentos humanos; entonces,   cortamos la cabeza de Ricitos de Oro, la  pusimos   en un sobre y la enviamos por correo  al Paw Shop que anuncian  en  televisión.

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De paquidermos

 

El poeta vivía en su torre de marfil con sus muebles y ornamentos de marfil y, naturalmente, con su musa. En la mañana los elefantes llegaron y volvieron todo astillas. El poeta ahora sufre de claustrofobia  y la musa no tiene dietes.

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Florcitas

 

La voluptuosa joven tenía veleidades de musa; quería que le hicieran el amor mientras le recitaban versos. Elí  Hierro era pesado y callado. Salvador, amanerado. Afrodisio Rojas tenía una voz chillona y una mirada nebulosa. Rodrigo era drogo. El resto de los poetas eran impertinentes borrachos tartamudos. La chica se fue con La Palabra entre las piernas. El rabo le creció  largo, largo; no sabía qué hacer. Entonces, se le ocurrió sentarse frente a su computadora y comenzó a escribir esta historia de un cocodrilo quien habla en metáforas y come florcitas.

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Militancia
Querida nieta;
Sabes que siempre fuimos unos ofuscados irremediables. Elena y yo, todos los días,  a ciertas  horas, peleábamos por las mismas cosas. Hoy  fue diferente,  discutimos sobre   » El futuro de la humanidad». Además, era ya tiempo de poner punto final a nuestras desavenencias. Tal vez pude haberme suicidado clavándome la  yugular  con mi pluma de edición  limitada Mont Blanc; pero, me disgusté tanto con la risa bolchevique de tu abuela que me  abalancé  para estrangularla.  Su silla rodó por las escaleras, chocó contra la pared, se volvió  chatarra. En la trayectoria, la maldita silla de ruedas Everest aplastó la pluma que había caído al suelo. Es por esto que el único objeto de valor que ha sobrevivió intacto por cincuenta años a nuestros ataques   es el piano Steinways,  el cual espero no sufra  daños irreparables cuando meta mi cabeza en su caja de resonancia y me  tire los 256 cm  de su acharolada cola  sobre la nuca. Este es tu regalo, disfrútalo. ¡Qué tengas un feliz cumpleaños! Siempre te hemos querido mucho. Tu abuelo Ignacio.
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Arte efímero 
En su brillo, La  Gillette ocultó la mueca del pintor abstracto, quien casi siempre rehusaba  afeitarse. Alguien  llega,   poca atención presta al blanquirojo enmarañado  sobre las sábanas semejantes a  la técnica batik. El recorrido visual se detiene en  la persa geometría  de la alfombra que no tiene ni una sola gota de sangre. Una sonrisa de mercader  ilumina la cara de la  reciente viuda.

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Una mujer sola

 

Bebe Sambuca, enumera los granos de café para saber cuántos  va a apostarle a la vida; aparentemente gana, en  la copa se incendia una sonrisa con olor a nicotina. Deja una femenina propina y se marcha.

Al  llegar a  casa se sienta frente a la computadora, escribe una nota a su  amante ficticio. Por un momento para, la mirada se funde en la pantalla,  sus dedos  acarician distraídamente al maullento gato. El felino se convierte en príncipe.  Ella aún no se ha enterado,  arremete de nuevo contra las teclas.

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Mi Dino

Cuando desperté, mi dinosaurio estaba allí, apestaba a borracho.

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Venus  en South Beach

 

De cuerpo entero frente al espejo traspasa nebuloso verde de sus pupilas   para contemplar desnudez. Ensaya mover mechón Raw Human Hair. Juega con su lingüístico pierce el cual perforó ella misma; lame carnosos Botex. Una dentadura blanconieve  ilumina como flash su sonrisa.

Con ambas manos sostienen nueva adquisición: par de  explosivas siliconas tatuada cada una con  Milagrosa Virgen de los Caminos. De puntillas aspira aire para hundir  abdomen: baja cabeza, asegura 7 aros colgados del ombligo .

En el centro del rasuradoadiposo Monte del Amor una línea horizontal sustituye congénita incisión, esta noche ejercitará con ahínco movimiento de molinos.

Al salir del trabajo retocará minúsculas estrellas de garfios acrílicos. Mañana irá de nuevo al cirujano (Los avances de la ciencias son galopantes). Se instalará un  reloj cucú digital.

Shiiii.. ¿Dónde?… Es un secreto.

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Valiente

Era tan pobre que no tenía  donde caer muerto. Murió de pie.

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Dialéctica

Alucio se la pasaba  matando el tiempo en las esquinas;

Hoy  el noticiero dice que el tiempo  mató a Alucio.

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Narciso

Narciso era tan precavido que antes de mirar su reflejo en el lago se puso salvavidas.

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Mentiroso

Gritó que el lobo venia; todos le disparamos.

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Matrimonio

Las hermanastras de Cenicienta se casaron con dos  enanos de Blancanieves. También tienen hijos con cola de cochinitos.

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Música

Tañó su instrumento para desaparecer a los cagones gatos que tanto ensuciaban la playa. Cuando le dieron a firmar el amañado contrato El Flautista de Hamelin dio otro concierto con el cual borró de la faz de la tierra a los políticos del condado.

Judith H. Ghashghaie.

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